Dans le sud reculé de la Terre de Feu, une lame de lumière traverse le flanc du mont Olivia, le transformant en une apparition.
La montagne, sculptée et immobile, émerge de l'obscurité comme un visage ancien : plis, arêtes, cicatrices.
Les nuages la frôlent sans vraiment la toucher, comme s'ils craignaient d'interrompre un rituel silencieux.
La lumière est rasante, sélective, révélatrice : elle n'éclaire pas tout, seulement ce qu'elle touche, et ce qu'elle touche, elle le transforme.
Le reste sombre dans le mystère.
L'atmosphère est dramatique : nuages sombres, tons sombres, contrastes saisissants.
La montagne ne domine pas : elle émerge de l'obscurité.
Ce n'est pas un paysage.
C'est un moment sacré : un instant fugace où la Terre semble s'ouvrir, révélant son cœur de pierre et de lumière.
Et dans cette lueur suspendue, le mont Olivia n'est plus un géant : c'est un oracle silencieux, révélant et cachant, n'apparaissant qu'à ceux qui savent voir.
                                
                                        Né à Milan le 28 novembre 1977,  je vis depuis de nombreuses années à Bormio,  où je travaille comme moniteur de ski et m'inspire sans cesse des montagnes et de la nature environnantes.
Pour moi,  la photographie n'est pas seulement une question de représentation,  mais aussi d'interprétation...
                                        En savoir plus…